Jump to content
.doc

Заметки (блог)

Recommended Posts

.doc

..()()

(^^)

("(") )3

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

...эти ограды - наши ограды, эти дороги - наши тоже, и тротуары, и мосты, коллоны, двери, и заборы, и фонари, и лестницы, и окна в доме - лишь ты и я - они лишь видят нас...

... все расстояния, слова и многоточья...

Никто не видит их. И мы. И нас - никто не видит так же...

 

Никто и никогда не скажет слов. Тех слов, что знает только сердце...

 

Никто не ведает - мечты. И пусть. В них - ты и я, так далеки, так далеки, так далеки...

 

Три слова - больше нам не надо, чтобы Быть: ты, я, мечты.

И снова - как мы далеки...

 

Мне подари ты многоточья... (убить себя я не могу - сил нет, но многоточья ранят сильно).

 

И вновь: я так устал.

Не отвечай. Не говори (что знаешь, как) - мне страшно это слышать. Оставь лишь многоточье - одно оно больнее слов... Не говори, что плакать хочешь и кричать - молчи... я вижу, знаю, плачу сам... И по себе, и по тебе, и по мечтам... и вновь - молчат о том, что только знаю я, что занешь ты, молчат и плачут - многоточья. Но кто услышит их стенанья... Я? Иль ты? Или мечты?

Растаю, стану ими, стану многим...

...сожмусь, сломаюсь, растекусь - уйду: за горизонты, за пределы, за возможности - уйду и стану ждать тебя... чтобы существовать... не жить, не плакать, не мечтать... но здесь мне быть, ты знаешь, в тягость...

...

...

...

я жду уже...

 

(картинка Rimfrost)

post-32257-1404210812,1935_thumb.gif

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Robin ((с) DC comics characters)

Карандаш dmeaves (2006).

Цвет, собственно мой, Доковский (2007).

 

...получил массу удовольствия, занимаясь наложением цвета. Уже и забыл, сколько возможностей дает обычный фотошоп (многие из них я благополучно позабыл...).

Хотел, чтобы цвет был как можно ближе к оригинальной телевизионной серии, но немного добавил переходов.

post-32257-1404210814,5787_thumb.jpg

post-32257-1404210814,6719_thumb.jpg

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Вчера услышал отрывок из какой-то передачи. Режиссер и корреспондент:

К.: А Вы верите в чудеса?

Р.: Конечно... ведь я оптимист!

 

...как печально...

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

"Посвящается Патрису Леконту и мне

 

- Вам чай с жасмином или жасмин без чая?

- О, жасмин!

- Может быть, мята? Лимон?

- О, лимон!

Прекрасным лимонно-жасминовым утром (а утро вечер крадет, потому как типичное утро послеобеденно) направляю свои стопы в барные стойки, столики, стулики.

-Пива к жасмину, будьте добры!

Жасмин не выживает одиноким – мрет как муха. Одиночество – его мухобойка. Главное – руки сберечь, они нежные. Не для себя, понятно, для других. Каждый хочет, чтобы его погладили.

Я умею гладить, трогать (пусть думают все, что и они умеют это делать). Мое прикосновение - навсегда. Оно, и несовершОнное, вечно. «Это то, что останется после меня».

Первая концовка рассказа.

Кто умеет трогать лучше хорошего парикмахера? Надо признать, никто. Кроме трогательного меня.

Игрек с зэ с якорем между ними что значат? Ничего. А мои пальцы значат многое, и сразу. Они значат космос на пустоту, бесконечно их значат. И никто из них не может отказаться от заданного места, потому как место им продано заранее, и дорого продано, за бешеную долю их сущности. Я не знаю, что первично – космос, пустота или мои пальцы? Не знаю, стоит ли искать ответ на этот вопрос, когда пальцы здесь. По этому поводу всплывает в памяти миниатюра моих любимых

« - Доктор, у меня растут пальцы!

-Покажите.

-Вот.

-Фу-у-у!!! »

женщин, размноженных вирусом обожания, древних моих жен, первых и настоящих, касанию поддавшихся – прощаю эту слабость. Так что же мои пальцы – правда или обман? Я не знаю, братцы, необходим кальян".

''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''''

Из "Вторая концовка рассказа".

 

"Тока сегодня врубил, что летними ласточками дождь пошел".

Жадина (Веня Туманов). "Способный любить".

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Сегодня совершенно неожиданно, в процессе общения, открыл лексико-аксиологический закон ЧО (закон необходимого условия), вписав тем самым себя в плеяду великих мыслителей, совершенно примитивным языком показав, что онтологически необходимым условием является 2.

 

Если Y принадлежит 2D, => Y= "превед медведь": Y=Y.

Так как "есть ЧО" не!принадлежит 2D => Y не!= "есть ЧО", но "есть ЧО" принадлежит n (при lim n->oo)

Если Y не!принадлежит 2D, => "есть ЧО" принадлежит 2D, и Y принадлежит n (при lim n->oo)

Из этого, используя доказательство от противного, Y(2D+n)=2, так как 2D = 1, а "есть ЧО" не!= "превед медведь", => "есть ЧО"=1. Доказано (то есть !е)

 

Y(2D+n)=2&!e

lim n->oo

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

...помню дождь.

Совсем не таким помню его, каким запоминаю дожди теперь - теплыми, успокаювающими, очищающими, как кофе утром. Тот дождь был весел, бодр, ярок и яростен. И потом - эти сережки на березах и дереьях, которые мы называли кленами. Кора после дождя распухает, но только сверху, только ненадолго, а внутри, даже если прикоснуться к ней сразу после того, как последние капли упали, и цепляясь, перекатываются по веткам, она остается прежней, сухой и пористой; и когда сидишь на дереве, упираясь ладонями в самый толстый сук, постоянно ощущаешь это, и когда кора ненароком (или специально ножичком) сползает то там, то тут - кожа чувствует это теплое сухое мясцо дерева, и пачкаешься, и мокнешь, но с дерева слезать ни за что не собираешься, а если кто зовет - сиди и не отзывайся, все равно никто не пойдет сюда искать, и не снимет тебя с дерева. А потом выглянуло солнце - на минутку, словно в гости, - и видишь, как с мест, где кора отошла, из-под ладоней вспархивают облачка... пар.

Прохладно, сыро, но не спать охота, а наоборот - как будто только проснулся. Бежать! Бежать! По траве, по мокрому, чтобы босиком, чтобы хлестало по ногам, по ляжкам, стряхнуть с вишень эти осколки, разбрызгать и, упиваясь, побежать дальше! На луг! И уже по пояс мокрым стоишь и смотришь на солнце. А оно смотрит из-за горизонтов, из-за холмов, где-то в корнях вкусной черемухи, выпивая сладкий ее запах залп за залпом, залп за залпом... а позади - пруд: лягушки, гвалт, ветер в долговязых деревьях, следы на тропинке, комары... Потом будут воспоминания, вздох - все это потом. А пока - только мысли, радость, охота делать что угодно, но только стремиться куда-то, как ракета, бегать, бегать, бегать... И все - вечер. Шелест, те же лягушки, мычание где-то в яруге, доски - от порога и к сараям, по грязи, по всему двору, лабиринтами, - разговоры, двери, двери, хлоп-хлоп, вновь разговоры, калитки, ворота - суета сует! Куры, цыплята, кошки, жучки, мышки! Весело, укутанно, одето, сыто, хорошо, и тут же жарко! Без солнца - жарко от его оставленных в травах красок, жарко от мыслей, жарко от сестры - вон она, сидит с велосипедом, - жарко от коровы, от дома, от света в окнах, от птиц над окнами, и все жарче, жарче, жарче - только ночь и звезды могут снять этот жар...

Share this post


Link to post
Share on other sites
pepper
...помню дождь...

Фигасе... Цепляет, Док... Зачётный сказ... Настаящий... пряма аттуда... ис децтва... Пасиба тебе, дружище...

Скапиравал ф папачку, ф ту же - куда тварения Вени Туманова сабираю...

Упс... А тут нельзя штоль писать никаму, кроме аффтара ?...

  • Thanks 1

С уважением, Игорь...

 

-----------------------------------------

 

"Если жизнь повернулась к тебе задницей, не теряйся - воспользуйся моментом"... ;)

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc
Фигасе... Цепляет, Док... Зачётный сказ... Настаящий... пряма аттуда... ис децтва... Пасиба тебе, дружище...

Скапиравал ф папачку, ф ту же - куда тварения Вени Туманова сабираю...

Упс... А тут нельзя штоль писать никаму, кроме аффтара ?...

 

Бро, спасибо. От тебя - это в тыщу раз мне слыхать лестно...

Пиши, если что (главное без флуда). Тем более так редок этот вымирающий вид птиц тут... А я буду песать исЧО. Обо фсем...

эх...

время, время, куда ты уходишь? Время?

И почему ты уносишь так много меня?

так много...

и так далеко...

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

...

почему в выходные самое верное применение телевизору - отвернуться и спать? У меня мозг обезвожен после пятницы или у них - демпинговоя сетка?

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Фсем, хто в любви посвящаетсо!!!

 

Baby I know we had a bad day

And you are so mad at me

It don't mean we have to mope around

Picture us on the moon

Happy like a cartoon

Believe in love and it will come down

 

Picture if I was understanding

And you were less demanding

And the only time we scream and shout

Is when we're making love babe

On top of cloud 8

Believe in love and it will come down

 

Imagine and maybe it will happen

You and me till the end

May be a dream but it's real to me

Chocolate covered roses

Love in massive doses

In my nutmeg phanta-ta-sy.

Macy Gray "My Nutmeg Fantasy"

Share this post


Link to post
Share on other sites
figura

Love me tender,



love me sweet,

never let me go.

You have made my life complete,

and I love you so.

 

Love me tender,

love me true,

all my dreams fulfilled.

For my darlin' I love you,

and I always will.

 

Love me tender,

love me long,

take me to your heart.

For it's there that I belong,

and we'll never part.

 

Love me tender,

love me dear,

tell me you are mine.

I'll be yours through all the years,

till the end of time

(с)

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Около четырех часов по полудню в комнату вошли двое. Первым был Проповедник, вторым – его бледный помощник, страдавший чахоткой и вынужденный из-за этого постоянно подносить платок ко рту и то и дело кашлять, как будто пытаясь освободиться от чего-то невероятно тяжелого, застрявшего у него поперек горла.

Комната оказалась столь сильно захламлена и запылена, что пришлось включить бра, чтобы хоть как-то разбирать, куда ступаешь.

Пока Чахоточный пытался подпереть дверку, мотавшуюся на гнилых петлях, Проповедник прошел вглубь и тут же обнаружил то, ради чего они появились здесь. У кровати, на разодранных простынях, в безумной агонии посреди хлама и кучи выпотрошенных подушек лежало тело.

- Он еще жив? – поинтересовался Чахоточный, все еще пытаясь взять под контроль дверь.

- Да.

Проповедник наклонился, подтянул угол простыни, тот, что был чист, присел и стал осматривать лежащее тело. Чахоточный же, наконец подперев стульчаком ручку двери, стал пробираться к нему, плотнее прижимая платок к носу и губам – но теперь чтобы защититься от стоявшей буквально столбом пыли, при этом он постоянно щуро присматривался, где в этом хаосе остановился его компаньон, и то и дело махал свободной рукой в воздухе, обводя круги то влево, то вправо, как если бы от этих его акробатических упражнений пыль невероятным образом растворялась, и ему становилось бы легче видеть предметы. Так, несколько раз обо что-то споткнувшись, он медленно подполз к Проповеднику.

- Дева Мария, матерь Божья… - прошептал Чахоточный в тот самый момент, когда почти белыми от осевшей пыли туфлями поскользнулся и чуть было не рухнул всей своей неуклюжей фигуркой вперед на спину сидевшего Проповедника. – Да что здесь произошло? – закудахтал он испуганно.

Тот снял перчатки, аккуратно разложил их на кровати, и сказал:

- Эту кожу Лис вырезал медленно, – он потер ладони друг об друга и приложил на спину лежавшего, утопив их в свежей крови, –искал подходящую. Ею он обернет «Тайны Червя». Тридцать лет Оранжевый плут ждал этого, и вот то, что ему было так необходимо, теперь у него есть. Мы позволили ему сделать это…

Под его ладонями чувствовалось дыхание. Мышцы мелко вибрировали от боли и наготы, и Проповедник мог чувствовать, как истерзанная плоть просила прикрытия…

- Но все же, это не все. У нас еще есть время.

С этими словами, сидевший солдатом распрямился, да так ловко, будто ему было не за шестой десяток лет, а всего каких-нибудь пятнадцать.

- Отвернись! – крикнул он, и не успел Чахоточный понять даже, что от него требуется, как тот мигом, упершись ногой в то место, где только что касался тела ладонями, схватился за разодранные крылья и точно ножки у кузнечика, в два оборота с хрустом и брызгами крови, хлынувшей из костей, выломал их. Лежавший казалось, успел едва рыкнуть, но тут же вернулся в прежнее эмбрионное свое положение, а Проповедник, откинув крылья в сторону, отряхнул небрежно руки от налипших перьев и кусков костного вещества, распахнул свой кейс и достал ампулу и шприц, сопровождая всю сцену, промелькнувшую в глазах впавшего в глубокий стопор Чахоточного, миной отвращения и великой деловитости.

- Держать его! – вновь скомандовал он, но не получив никакой реакции, сам вновь присел на колени и ввел содержимое шприца в вену, почти лишенную крови, отчего лежавшее тело скрючилось еще сильнее. – Главное, что крылья теперь у нас! – Торжествующе взвыл он, кидая склянку и иглу на пол.

Чахоточный зашелся душераздирающем кашлем. Проповедник вытер лоб, разводами оставляя на нем круги пыли вперемешку с кровью, достал ритуальный кинжал, больше напоминавший топорик мясников, размахнулся и за два удара отрубил у тела и кисти в придачу. Крови в этот раз уже не было.

- Прости меня, - наклонившись, шепнул он в ухо лежавшему в морфиевом беспамятстве, - ты не уйдешь, обещаю. – И тут же уже через плечо. - Нельзя. Слышишь? Нельзя дать Лису завершить задуманное. «Тайны Червя» не будут прочитаны сегодня здесь. Он, - пауза, - не для этого посылает Их на землю.

Чахоточный достал из кейса свечу и поджег фетилек, пока Проповедник сооружал из кистей своеобразный «подсвечник». Огонь горел нехотя, пыхтя и разбрасывая капли свиного сала и копоти, они стекали и стыли на ногтях и пальцах, державших свечу. Вокруг пламени образовался плотный ком света, разъедавший пылевую завесу. Оба пришедших глядели на то, как свет захватывает все больше и больше пространства, и на мгновение эти двое задумались о чем-то своем и, заметив это и поняв, неловко улыбнулись, после чего на такое же мгновение вновь впали в задумчивость.

Проповедник взял в руки четки и стал читать по книге, которую его чахоточный компаньон установил перед его носом и терпеливо держал на весу.

Но тут в дверь постучали.

Share this post


Link to post
Share on other sites
Натулька

Вей, бей, проруха-судьба,

Разбуди слов рябиновый слог,

Постучи в дверь, пораскинь снег

По лесам вех, да по полям рек.

 

Кто-то не волен зажечь свет,

Кто-то не в силах сказать "нет"

Радугою стелется судьба-змея,

Пожирает хвост, а в глазах лед,

А в груди страх, а в душе тоска,

Больно ей, больно, да иначе нельзя,

Да только... Вей, бей, проруха-судьба,

Разбуди слов рябиновый слог,

Постучи в дверь, пораскинь снег

По лесам вех, да по полям рек.

 

Я так хочу притаиться на твоем плече,

Рассказать слов, рассказать дум,

В карманах порыться и достать лед,

Охладить лоб, охладить лоб.

Тикают часики динь-дон,

Да только стон - звон

Там за седою горой.

Льется водица по траве век,

По тебе и по мне, да по нам с тобой.

Да только...Вей, бей, проруха-судьба,

Разбуди слов рябиновый слог,

Постучи в дверь, пораскинь снег

По лесам вех, да по полям рек.

 

 

foto_nature_paintings_26.jpg


:flower2:

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Чахоточный отдал книгу, а сам, крадучись, пополз ко входу.

Только стул, старый, как и всякая вещь в комнате, не позволял двери отвориться, но, несмотря на это, снаружи даже не пытались ее приоткрыть и больше не звонили. Чахоточный довольно долго перебирался через завалы и провозился с еще какое-то время с неподатливым стулом, так что Проповедник успел дочитать молитву прежде, чем дверь, наконец-то, была освобождена. На пороге стоял господин, весь в тени и свежем воздухе коридора. Так, в молчании, они рассматривали друг друга: гость – двоих мужчин, чьи силуэты запорошило пылью, точно снегом в пургу, а они – появившегося на пороге. Он, а точнее его темная фигура, как памятник, не шелохнув ни полой одежд, ни двинув рукой, даже не моргая – как казалось – стоял в проеме покосившейся двери, и если бы к нему подвезли постамент и установили его туда, то последние различия между живым и неживым в конец стерлись бы, и никто бы и не усомнился, что это, и впрямь, просто памятник.

Чахоточный обернулся. Проповедник встал.

Из коридора потянуло прохладой, и от этого пыль в комнате пришла в несоизмеримое с этим дуновением движение: верхние пласты ее закрутились, загрохотали, стали осыпаться, удаляясь все дальше и дальше от дверки, тогда как нижние, стесненные на миг, вспыхнули белым, потяжелели, остановились, копя энергию и тут же молочными струями хлынули из комнаты – ноги гостя исчезли в этом потоке. Раздался кашель. От фигуры поднялось что-то в воздух, вспорхнуло и рассеялось во все стороны. Как опилки от легкого дуновения.

- Мать твою… - изрыгнул Проповедник.

Но не успел он, за три шага отмерив расстояние от места начала обряда, допрыгнуть до Чахоточного, как сотни бабочек моли, сотрясая воздух крылышками, отливавшими горчичным в свете тусклых лампочек бра и закатного солнца, врезались тому в глаза, а после того, как платок был отнят от носа и рта в естественном рефлексе, - нафаршировали бедолагу как праздничного гуся, ударив тучей в горло. Проповедник, схватив стоявшего в дверях за плечи, пошире разомкнул челюсти и со всей силой, которая только может быть в укусе старика, только что прыгавшего двухметровыми шагами, сомкнул их на шее гостя, тотчас выше ключиц, стараясь вгрызаться шире и глубже. Вновь придя в себя, почувствовав, что не может терпеть это мерзкое мясо во рту, он с воплем оттолкнул свою жертву и выплюнул на пол кусок мяса и извивающихся жил. Фигура упала на пол коридора, так и оставаясь в тени и полном беззвучии.

- Сука, – еще раз сплюнул Проповедник. Его очки испачкались в этой молчаливой атаке.

Чахоточный, откашливаясь, поднялся из центра обрушившихся кип старых газет, куда свалился, будучи оттолкнутым подоспевшим на помощь компаньоном. Стаи моли безучастно редели, бабочки терялись, смешиваясь с пылью, и комната все больше заполнялась густым мраком.

- Ну что, понравилось?

- …спасибо.

- Скажи это себе – пригласи ты его войти, и мы уже были бы мертвы оба.

Проповедник хлопнул дверью. Стена не выдержала напора и сдалась, пустив трещину столь широкую, что верхняя половина кирпичей местами покосилась, сползая вниз. Дом задрожал, выдал протяжный стон, и в наказание за насилие, рождавшееся здесь весь этот день, где-то оборвалась электрическая проводка. Лампы в бра цокнули и погасли.

- Простите.

- Да… конечно.

В окне закат отрисовал последние красочные перья. Небо превращалось в фиолетовый.

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Сегодня схлопатал лосига на киви. И пачиму... Патаму шо щелкал шо белашка сидел. Прощелкыл... А вить видил, шо она ни хатит расти. Эх. Таг нет! типа умнее фффсеххх... " - это судьба" ((с) В. Стрельников)

Сачинил ачиридную хаку:

Я плакалЪ у клавы.

Водофффка конхчилась.

Четверг...

Вот еси б я был, например, Басё, я б жЫл давно и ни знал, шо за Форекс такое понятие... Иногда хочу быть Басё, а случайус Ь токмо босяг...

 

...хде бы водки надыбать ночью???

милать...

...даже кехвиру нет. Шоль чифирить???

 

эх. Млин... Какие веселыи смайлиги на панели сбоку - нихачу их фффставлйать. А грустных нету.

О! Вижу атнаво патхадящива.

Точно - эта я...

 

:3:

Хмммм... еси бы мнку был нирацианалист каг Басё, а пример фантаст каг братья Стругатскаи, то мона была панйать, шо день сулил гадость...

1. Утром сбили мужчину на повороте останофффки.

2. Начальниг натянул.

3. Кто-то занил мой стул на конхверенции (мой любимай стулъ)

4. Пошел дошть, а мну в атной легкай одеженге.

5. МужЫг разлил на сидение рядам са мной Пепсю... казйолъ.

6. Девашка села на эту сиденью, а мужЫг и ухом не моргнул в ее сторону...

7. дома нечего есть... таперь и водафффки нет.

 

Нивижу ничего, шо моглобы нарушить эту паследственнасть, а патаму

8. Здрости, лосиг!!!

 

Атно радуить - зафффтро тыпниццо! Наканец-та мну вечирам перисмотрит фффсе части Гарри Потного!

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc
Эта неуверенность может перерастать в экзистенциональный вакуум или вовсе – в кризис самоидентификации и самомоубежденности в глазах Бытия…

 

Мотоцикл разбился о здание из-за неполадки в тормозах. На тот момент на нём было два человека, и лишь один выжил.

На самом же деле, на половине пути по дороге, парень осознал, что тормоза сломаны, но он не хотел, чтобы девушка об этом знала. Вместо этого, он попросил её сказать, что она его любит

и обнять в последний раз. Затем он заставил её надеть его шлем, чтобы она осталась жива, несмотря на то, что это означало его смерть...

 

Странным мне всегда казалось подобное проявление любви.

Почему один из влюбленных считает, что он стоит выше другого? Да и вообще - любой носитель Любви как таковой (мать, брат, возлюбленный, друг). Любовь принимается как нечто одностороннее? Но ведь кто угодно из них (спроси его в послесловии подобной "сказки" про это) сказал бы, что сделал это потому, что "любит больше жизни". И в чем смысл тогда? Отдать жизнь, вычеркнуть себя из Бытия, чтобы пожертвовать и любовью? То есть, закрепляя за собой право "любить больше жизни", этот Спаситель отрицает такое же состояние за тем, кого любит. Роль спасителя заманчива, но это уже именно роль, это тогда отстранение от любви... Вычеркивая себя-Бытие из экзистенциальных основ Другого, этот Спаситель обрекает последнего не просто на ужас теперь-не-бытия (вместо прежнего бытия-в), крах его бытия-в-Другом, но и еще на муку совести. Онтологическая необоснованность спасшегося (спасенного!!!) толкает его еще глубже. Собственно он теряет сразу и свое Бытие, которое теперь ввергнуто в сомнение, откуда было выхвачено Любовью, и Бытие себя-в-Другом (дважды потеря себя!) да еще и равновесие духа - ведь как бы там ни оказалось, выживший всегда есть причина смерти (источник, а потом - носитель). Не конкретного погибшего, а как феномена. Ведь он ее избежал и само это рождает вопрос "почему он?"...

Неужели Любовь может требовать этого?

Не знаю.

 

Разве есть такое право - жертвовать собой? Кто решает, что это "желанная" жертва?

Откуда этот импульс? что его рождает?

...

...или правы экзистенциалисты, и Бытие раскрывается только на пороге смерти? Умереть, наполнившись (наконец-то!!!) своим "Я есть"...

...свет Бытия как конец ужаса и конец света как Бытие в другом?

 

...но зачем?

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

"Побледневшие листья окна зарастают прозрачной водой.

У воды нет ни смерти, ни дна. Я прощаюсь с тобой.

Горсть тепла после долгой зимы - донесем.

Пять минут до утра - доживем.

Наше море вины поглощает время-дыра.

 

Это все, что останется после меня,

Это все, что возьму я с собой".

ДДТ. "Это все".

 

...что же такое это "все"?

Я не знаю, что Шевчук имел ввиду. И это неважно! Да и спроси я у него это, скорее всего, он бы не ответил или сказал бы: "Неважно", - в лучшем случае. А может послал бы меня на "Х."? Наверно. Я точно послал бы в сердцах спросившего такое... и посылал... потому что нельзя рассказать о том, что для тебя самого открылось свыше, что ты подсмотрел, как ребенок, в замочную скважину, тихо, в молумраке, в полусне - подсмотрел и понял, что происходящие там, куда тебе недозволено пройти, сулит праздник. И надо дождаться завтрешнего утра, проснуться, стряхнуть грезы, чтобы навсегда запомнить этот миг, то, как ты смотрел и полусонными мыслями и был где-то далеко в мире предпраздника, потому что когда он прошел, и подарки распечатаны, все, что ты помнишь - это именно то немыслимое предвкушение, которое навсегда и останется чудесным.

Нельзя спрашивать художника, что он написал, ведь он и сам не знает, потому как был все время в полусне и грезил чудом. Для него это - точно так же, как и для всех остальных - подсмотренное в замочную скважину, и все увиденное он уже рассказал...

Но эти две строчки нет-нет, да промелькнут у меня в мыслях. И не важно: где я и чем занят, что думал до того, в каком настроении был, где проснулся утром сегодня, где лег спать вчера, - молитва. Да, это молитва. "Это все, что останется после меня, // Это все, что возьму я с собой." И как молитву, читая их, я говорю с Вечным. И Весное говорит во мне...

 

"Все"... Если только подумать... Столько смыслов! Сколько смыслов?

Все, что останется после меня, - не только мои мысли, дела, люди, вещи... мир. Все значит еще и завершенный. Замкнутый. "Все" одновременно и много, это "столько, сколько можно", и слишком мало, "не более, чем". "Все" - это то, что оставил я, что сделал, что мог, что позволил себе и то, что было позволено, но это и так же то, что успел, что мог, только и всего-то... Это мир меня, огромная вселенная человека, населенная тем, что ему дорого и ненужно, любимо и неинтересно, дорого и не ценимо, необходимо и не важно. Бесконечная внутри, расширяющаяся Вселенная одного человека. И все же это крохи, мизер, скарб, тлен, пыль, - почти ничто. В этом "все" - "есть", но с оговоркой - "есть, но не более"...

...Оставляя мир, я оставляю сразу "все", но и "все и не более". И не знаю, сколь весомо это "все", потому как на другой чаше весов Вечности - "не более". Это измерение Вечного и Вечного, говорящего внутри... И я уже не могу ничего ни добавить, не отнять. Я даже не могу при этом присутствовать.

А потому, все, что возьму я с собой - точно так же "не более чем". То, чем был я, то, что смог я, что позволил я себе, что захотел принять от Вечности, на что не пожалел времени, сил, себя - это ВСЕ... И ничего больше. Я потом - НИКОГДА уже.

И только это...

Бесконечно мало!

...но и этого я не узнаю...

 

Это "все" - оно и "я" совпадут когда-то. А значит, тем, кем мне хочется остаться после себя, этим я и должен становиться... это я могу просить в Вечность. И надеяться, что вечность заговорит во мне, рожденная из надежды.

Пусть я буду побледневшими листьями, буду снегом, буду солнцем, буду простотой. Но я бы не хотел быть слезами, плачем, горем, жизнями, мраком... И завещанием моим должно быть только одно - вы, те, кто потратит время, силы и себя, вы, копящие свои такие же "все", оставьте меня в себе светом и теплом. Не плачьте - позвольте мне уходить в Вечность пусть и "не более, чем", но все же светлым. Пусть час моего ухода будет светлым - ведь "это все, что останется после меня" - это в вас. И я заберу с собой - пусть тоже: только свет и надежду, что вы меня слышите.

А пока - я должен спрашивать, должен просить. Пока мне позволяет Вечность - я буду собирать! И пусть меня назовут жадным - да! моя жадность бесконечна. Мне неважно: много или мало, долго или коротко, черное или белое - я хочу больше! Хочу, но знаю, что возьму лишь свое. Ведь это - все, что я могу взять с собой...

 

Не более, но и не менее.

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Из шоу Бачинского и Стиллавина.

Б.: подходит Ленин к своему памятнику и говорит: "Вы ли ты я?!", - это я сам сейчас придумал!

С.: ...или вот еще: бежит горшок по улице и кричит: "В душу на*рали!!!"

 

^___^

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

...странно все.

 

Кафка завещал уничтожить все свои рукописи после смерти. При жизни опубликовал малую часть рассказов. Писал в стол. Писал ради его мира. Писал потому что не мог иначе. В дневниках он постоянно говорит, как устал, как не может работать над своей "литературой", но ежедневно страдал, если хотя бы что-то не написал. Мир, его внутреннее пространство, рвалось наружу так сильно и с такой неукротимой волей, что Ф. неделями страдал мигренью, крутясь в этом парочном круге патологии духа и тела...

 

Но его проза - это не проза боли. Это боль как таковая. Невероятно... Как в словах человек может найти саму суть, этот нерв, эту искру чистого чувствования?!. Чтение Кафки - это даже не чтение. Это именно врастание в Кафку. Чтение, отходя на второй план, становясь лишь инструментом, необходимым "надо", давет читающему умопомрачительные крылья, размашистые и затмивающие. Кафка обходит слова. Он не вырывается из них, а именно обходит. Как будто слов - нет...

И вот этот истинный гений всю жизнь свою страдал, болел, был несчастен в любви (переживая каждый свой брак как барьер, который он был обязан перепрыгнуть), но любил, служил, переезжал, писал, не спал, опять писал, - словом, был человеком до крайностей неуверенным. И что? Он завещает уничтожить все это вместе со своим уходом...

 

И что верно: дать ему уйти, так, как хочет он, или дать миру гения, до того невиданного? Его эгоизм или мой? Принадлежит ли художник самому себе? Знает ли он, что он истинный художник?

 

Или все решает "случай"...

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

нет.

Жертвенной любви не бывает. Это не то. Это какие-то игрища, оправдание любовью.

Все равно, что 1 неравно 1. Каждая единица - это единица. Нет единиц важнее, неважнее, нет единиц более единичных или считающих, что они ближе к нулю, чем иные.

1=1...

Только 0 или 2 может иметь мнение, отличное от 1. Но тогда они и никогда не были 1.

Share this post


Link to post
Share on other sites
cinderella
нет.

Жертвенной любви не бывает. Это не то. Это какие-то игрища, оправдание любовью.

Все равно, что 1 неравно 1. Каждая единица - это единица. Нет единиц важнее, неважнее, нет единиц более единичных или считающих, что они ближе к нулю, чем иные.

1=1...

Только 0 или 2 может иметь мнение, отличное от 1. Но тогда они и никогда не были 1.

 

 

Извини, Док, что топчусь в твоей ветке своим постом...

А меня смутно тревожит вот это высказывание Уайльда: "Самопожертвование должно преследоваться по закону. Оно деморализует тех, ради кого идут на жертвы".

Где-то он прав, хотя я точно знаю, что жертвенная любовь есть.


молчи, пока ты не в состоянии сказать нечто такое, что полезнее твоего молчания.(с)

если гора не идет к интроверту, то и хрен с ней (с)

Share this post


Link to post
Share on other sites
alex 17
нет.

Жертвенной любви не бывает...

бывает...бывает... духовные альтруисты, мать их... ими живем... ими питаемся... жалко, что мы они и есть... :325:


..ex ash..

Share this post


Link to post
Share on other sites
Варя
Извини, Док, что топчусь в твоей ветке своим постом...

А меня смутно тревожит вот это высказывание Уайльда: "Самопожертвование должно преследоваться по закону. Оно деморализует тех, ради кого идут на жертвы".

Где-то он прав, хотя я точно знаю, что жертвенная любовь есть.

 

он прав безусловно........она есть, но она вредна.......


я - вишенка!

Share this post


Link to post
Share on other sites
.doc

Все, все, всем! Приветы, спасибо за комментарии!

 

Даже не знаю, как бы подступиться, ведь все равно не смогу объяснить позицию в посте... Поэтому так жаль, что мы не можем пообщаться в виде беседы - это самый лучший путь к самопостижению...

 

Золушка, он прав, только не знаю, сколь он был при этом "недемонстративен", как любил бывать. Эпатаж ли это или нет? Не знаю, но мысль мне очень близка. Любовь, как я писал, я понимаю только как чувство внутри. Оно обосновывает существование. Вне этого ее уже нет. Любовь это субъект-субъектное чувство. При переходе на объектную ступень, что-то меняется, это уже не любовь, а отношения, которые всега субъективны. И эго-имманентны.

Жизнь не может отдаваться ради жизни как таковой именем любви... Пока не могу это распивать как-то более подробно. Да, за самопожервование в идеале не просто нужно карать, но это есть прямое продолжение. Мысль весьма опасная, и я вижу это, потому это мысль и только (очень близко здесь рассмотрение суицидального поведения и то, как оно общественно непреемлемо). Жизнь всегда тождественна себе. Человек тождественен человеку. В этом принцип гуманизма и равенства как индивидов, так и их бытийности. Если некто отдал жизнь за другого, то он уже поставил себя вне этого тождества (не важно - выше или ниже). Я не собираюсь брать сейчас отношения к рассмотрению (мать-ребенок, возлюбленные и проч.). Оправдание любовью - это ничто... Варя писала, что из двух зол просто выбирается меньшее. Возможно. Но это и есть уже отношение (эго). Как кто-то может считать, что без него тому, кто оставлен этой "жерволюбовью" будет хорошо? Вот этого я не понимаю... Это что и есть любовь? Нет. Поэтому Уальд прав абсолютно. Если кто-то жертвует тем, что ЕМУ НЕ ПРИСУЩЕ, НО ДАНО (как говорил Сенека, самаубиство не есть свобода воли, потому как это не есть жертва, ведь все мы смертны, самоубиство было бы жертвой, если бы человек был бессмертен - это невольная параллель, конечно не того же уровня, но общую мысль она оформляет лучше), это должно быть наказуемо (понятно, что задним числом наказать некого, но вот в ранг высшего проявления любви это возводить, по-моему, нельзя). Этим опровергается постулат ценности жизни. Жизнб становится подверженной каросте "возможных исключений", а это ВСЕГДА ведет не просто к исключениям, якобы возможным, но и резким извращениям (по типу "убиство во имя". Конечно, это все идеализм, конечно, в жизни полно примеров и не только "ради любви". Но это все уже именно эго-поведение (приставку эту включаю специально, пусть и получается тавтологично по смычлу, но так легче понять), которое основано на собственных установках, как на себя (могу) так и во вне (требуется). Тут оправдывается все, но то это и есть субъективизм.

Но любви жервенной нет. Она, возможно, каким-то образом включена в клубок причинно-следственных связей и принятого решения, но никак не есть монопричина, она ничего не оправдывает.

Если отдал жизнь родитель во имя жизни ребенка - думал ли он, с кем и в каком мире оставил он этого ребенка? То же и возлюбленный, или еще кто-то. Где же в этом Любовь как наполняющее чувство? Не вижу... только, и впрямь, "умру, чтобы не потом не мучится"...

Это не Любовь. Хотя, конечно, такой подход может считаться чрезмерно метафизическим... Спорить не буду.

Алекс, духовный альтруизм - это все же не любовь, она шире, по-моему.

Share this post


Link to post
Share on other sites
Guest
This topic is now closed to further replies.

  • Recently Browsing   0 members

    No registered users viewing this page.

×